Un rideau s'écarte sur ces carrés de vie aux figures absentes.

De chez moi à dehors. J'ouvre une grille sur la rue.

De dehors à ma boîte, celle de mon appareil. Les images s'agitent, tressautantes, ce sont mes pas, ils embrassent la marche des figures, marches solitaires, des visages anonymes, jeunes et vieux. Le hasard des pas qui se rencontrent, la caméra qui fait bouger le monde.

Le film se déroule comme sur un chemin, les sautes s'annulent par le cahotement. De fausses répétitions cachent ce qui suit. Je règle mon pas sur le monde, sur sa symphonie, celle d'une ville.

Ce n'est plus moi qui marche, ce n'est plus la caméra qui filme, c'est le monde qui se déplace, et les passants qui se figent, les objets s'animent dans les marges du réel.

Avant le noir, illuminé de trouées. Où sommes nous ?